Leute, gerade noch rechtzeitig vor der Aufzeichnung, also Sonntag
am späten Abend, wurde tatsächlich Historisches verkündet.
Felix Magath, 68 Jahre alt und zuletzt Flyer-Alarm
Frühstücksonkel bei Admira Wacker Mödling, wird der neue Trainer
bei Hertha BSC.
Der Rautenrentner mit Panamahut. Der Diszplin-Dompteur für den
Speckgürtel.
Die ganz große, die völlig irre Big City Lösung. Und eine
Berliner Breaking News wie aus dem Satire-Labor. Ein eigentlich
unwirklicher Unsinn. Oder, wie Maik Nöcker sagen würde, der Peter
Neururer Gag zum Quadrat. Und damit auch eine Meldung, die man
zweimal lesen musste, um sie wirklich zu glauben.
Weshalb uns daraufhin auch unmittelbar die ersten Nachrichten
erreichten. Dröhnende Depeschen, irgendwo zwischen Mitgefühl und
Mitleid, zwischen Vor- und Schadenfreude. Aus Gelsenkirchen, aus
Hamburg. Und aus Berlin.
Alter, schrieb unser Freund, der Philosoph Wolfram Eilenberger,
wie kaputt kann ein Verein sein!
Hahahahahahaha, schrieb unser Freund, der Schaker Kai Feldhaus,
hahahahaha!
Hohn und Spott, aus Erfahrung genährt.
Der Felix und die Hertha, der harte Hund und die alte Dame, es
passt nun wirklich alles zusammen. Und immerhin ist diese
blauweiße Saison mit diesem hoffentlich letzten Kapitel nun auch
endgültig jener Fußballroman, den Martin Suter eigentlich hätte
schreiben müssen. Mit Stuckrad-Barre. Im Grill Royal, während
Lars Windhorst am Nebentisch sitzt und sich das Salz aus den
Wunden leckt. Im Aschenbecher neben der Anstandstulpe noch die
gerade kalt gewordene Zigarre, die Präsident Werner Gegenbauer
zuvor mit der letzten Tranche in Brand gesteckt hatte. Keiner von
euch, die große Frustliteratur.
Andererseits waren gerade die Fans in Berlin nicht mehr wirklich
überrascht. Nach allem, was schon gewesen ist, seitdem Fredi
Bobic als neuer Sheriff und mit durchaus imposanter Entourage ins
Westend geritten kam, um den Gaul von hinten aufzuzäumen.
Vor diesem Hintergrund passt dann auch die finale Pointe ganz
gut, dass sich hier ein Verein, bei dem alle zu jeder Zeit den
Mund zu voll nehmen, jetzt auch noch ordentlich Teebeuteln lässt.
Von Rentnerhoden in Medizinballgröße.
Womit nun auch die Schamgrenze mindestens erreicht wäre. Der
letzte Sprint auf den Venushügel der Leiden. Aber egal. Es ging
einfach nicht anders. Weil wenn Magath kommt, bleibt vor allem
der Galgenhumor, der Sarkasmus als Sackgasse. So stehen wir also
am Ende doch wie die Hertha. Mit den Rücken zur Wand. Und
wünschen euch von dort aus viel Spaß mit der neuen Folge!
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