#98 Babbo Natale

Einst, lange bevor Menschen Geschichten aufschrieben, versammelten
sich in einer tiefen Winternacht die ewigen Hüter der Festtage:
Nebelgestalten aus Flocken und Sternen, alte Geister des Lichts,
Wesen aus Zeit und Erinnerung. Sie trafen sich im Kreis des
Nordwinds, dort wo die Welt still wird und selbst die Kälte
innehält. An diesem Ort sollte entschieden werden, welche Länder
welchen Namen für ihren Weihnachtsmann erhalten würden – eine
Entscheidung, die die Aura des Festes für Jahrtausende prägen
würde. Die Hüter öffneten eine Truhe aus gefrorenem Silber. Darin
lagen die Namen, jeder ein schimmernder Funken voller Kraft: Babbo
Natale, Père Noël, Julenissen, Jõuluvana, Father Christmas und
viele mehr. Jeder Name hatte seine eigene Farbe, seinen eigenen
Klang, seine eigene Magie. Doch einer überstrahlte alle anderen:
Babbo Natale. Ein feuriges, warmes Leuchten, das nach Wein,
Kaminholz und alter italienischer Poesie roch. Der Name war so
mächtig, dass selbst die Sterne kurz flackerten, wenn er
ausgesprochen wurde. Als die Länder erschienen – nicht als Staaten,
sondern als personifizierte Geister ihrer Kultur – brach ein
Geflüster los, das selbst den Nordwind erschütterte. Jeder wollte
den größten aller Namen. Frankreichs Geist, in einen Mantel aus
Parfüm und Mondlicht gehüllt, streckte seine feinen Hände aus.
Norwegen stampfte mit schweren Schneestiefeln und rief, dass die
Nordwelt einen starken Namen verdiene. England räusperte sich
kultiviert und erklärte in königlichem Ton, dass Tradition stets
Vorrang habe. Doch als der Geist Italiens vortrat, wurde es still.
Er trug einen Mantel aus rotem Samt, sein Bart schimmerte wie
Marmor, und er sprach nicht – er lächelte nur. Das genügte. Die
Hüter der Festtage nickten. Sie wussten: Dieser Name passte
nirgendwo so gut wie dorthin, wo Sprache und Musik denselben
Ursprung haben. So erhielt Italien Babbo Natale, und das Leuchten
des Namens verschmolz mit den Hügeln der Toskana und den Gassen von
Rom. Die übrigen Namen finden ihre Heimat Einer nach dem anderen
wurden die anderen Namen verteilt: Frankreich erhielt Père Noël,
elegant und würdevoll. Norwegen bekam den robusten Julenissen.
Estland nahm mit stolzem Nicken den geheimnisvollen Jõuluvana
entgegen und England bekam Father Christmas, klassisch und
distinguiert. Alle waren zufrieden – bis schließlich nur noch ein
Name in der Truhe lag. Ein grauer Funke. Schwer, schlicht, ohne
Zauber. Der Name wirkte, als hätte er vergessen, was er selbst sein
wollte: „Weihnachtsmann.“ Als die Hüter ihn hoben, klang er wie ein
Seufzer. Die Geister der Länder rückten zusammen, murmelten,
kicherten, tauschten Blicke, die alles sagten: Wer würde sich für
diesen Namen entscheiden? Schließlich strich der Geist Deutschlands
verlegen seinen Mantel glatt, trat vor, stolperte beinahe,
räusperte sich und fragte vorsichtig, ob er vielleicht noch einen
anderen Namen sehen könnte. Doch in der Truhe lag nichts mehr. Nur
dieser graue Funke. Die Hüter überreichten ihn wortlos. Ein eisiger
Windstoß wehte. Irgendwo knisterte ein unterdrücktes Lachen. Und so
nahm Deutschland – widerwillig, verunsichert, rot im Gesicht – den
Namen Weihnachtsmann entgegen. Ein Name, der kein Geheimnis barg,
kein Lied, keine Poesie. Ein Name wie ein Werkzeug: Funktional,
sachlich, unspektakulär. Die Geister der anderen Länder zogen
davon, manche mit stolzer Brust, andere mit einem schiefen
Schmunzeln. Man erzählt sich, Frankreich habe gelächelt, Italien
habe die Augen geschlossen und noch einmal „Babbo Natale“
geflüstert, um den verbliebenen Geistern eine Lehrstunde im
Auramaxxing zu erteilen. Und Deutschland? Man sagt, der Geist sei
noch heute im Winterwald zu hören – wie er seufzend versucht, dem
eigenen Weihnachtsmann doch noch ein wenig Magie einzuhauchen.