#98 Babbo Natale

Einst, lange bevor Menschen Geschichten aufschrieben,
versammelten sich in einer tiefen Winternacht die ewigen Hüter
der Festtage: Nebelgestalten aus Flocken und Sternen, alte
Geister des Lichts, Wesen aus Zeit und Erinnerung. Sie trafen
sich im Kreis des Nordwinds, dort wo die Welt still wird und
selbst die Kälte innehält. An diesem Ort sollte entschieden
werden, welche Länder welchen Namen für ihren Weihnachtsmann
erhalten würden – eine Entscheidung, die die Aura des Festes für
Jahrtausende prägen würde.


Die Hüter öffneten eine Truhe aus gefrorenem Silber. Darin lagen
die Namen, jeder ein schimmernder Funken voller Kraft: Babbo
Natale, Père Noël, Julenissen, Jõuluvana, Father Christmas und
viele mehr. Jeder Name hatte seine eigene Farbe, seinen eigenen
Klang, seine eigene Magie.


Doch einer überstrahlte alle anderen: Babbo Natale. Ein feuriges,
warmes Leuchten, das nach Wein, Kaminholz und alter italienischer
Poesie roch. Der Name war so mächtig, dass selbst die Sterne kurz
flackerten, wenn er ausgesprochen wurde.


Als die Länder erschienen – nicht als Staaten, sondern als
personifizierte Geister ihrer Kultur – brach ein Geflüster los,
das selbst den Nordwind erschütterte. Jeder wollte den größten
aller Namen. Frankreichs Geist, in einen Mantel aus Parfüm und
Mondlicht gehüllt, streckte seine feinen Hände aus. Norwegen
stampfte mit schweren Schneestiefeln und rief, dass die Nordwelt
einen starken Namen verdiene. England räusperte sich kultiviert
und erklärte in königlichem Ton, dass Tradition stets Vorrang
habe.


Doch als der Geist Italiens vortrat, wurde es still. Er trug
einen Mantel aus rotem Samt, sein Bart schimmerte wie Marmor, und
er sprach nicht – er lächelte nur. Das genügte. Die Hüter der
Festtage nickten. Sie wussten: Dieser Name passte nirgendwo so
gut wie dorthin, wo Sprache und Musik denselben Ursprung haben.


So erhielt Italien Babbo Natale, und das Leuchten des Namens
verschmolz mit den Hügeln der Toskana und den Gassen von Rom.


Die übrigen Namen finden ihre Heimat Einer nach dem anderen
wurden die anderen Namen verteilt: Frankreich erhielt Père Noël,
elegant und würdevoll. Norwegen bekam den robusten Julenissen.
Estland nahm mit stolzem Nicken den geheimnisvollen Jõuluvana
entgegen und England bekam Father Christmas, klassisch und
distinguiert.


Alle waren zufrieden – bis schließlich nur noch ein Name in der
Truhe lag. Ein grauer Funke. Schwer, schlicht, ohne Zauber. Der
Name wirkte, als hätte er vergessen, was er selbst sein wollte:
„Weihnachtsmann.“


Als die Hüter ihn hoben, klang er wie ein Seufzer. Die Geister
der Länder rückten zusammen, murmelten, kicherten, tauschten
Blicke, die alles sagten: Wer würde sich für diesen Namen
entscheiden?


Schließlich strich der Geist Deutschlands verlegen seinen Mantel
glatt, trat vor, stolperte beinahe, räusperte sich und fragte
vorsichtig, ob er vielleicht noch einen anderen Namen sehen
könnte.


Doch in der Truhe lag nichts mehr. Nur dieser graue Funke. Die
Hüter überreichten ihn wortlos. Ein eisiger Windstoß wehte.
Irgendwo knisterte ein unterdrücktes Lachen.


Und so nahm Deutschland – widerwillig, verunsichert, rot im
Gesicht – den Namen Weihnachtsmann entgegen. Ein Name, der kein
Geheimnis barg, kein Lied, keine Poesie. Ein Name wie ein
Werkzeug: Funktional, sachlich, unspektakulär.


Die Geister der anderen Länder zogen davon, manche mit stolzer
Brust, andere mit einem schiefen Schmunzeln. Man erzählt sich,
Frankreich habe gelächelt, Italien habe die Augen geschlossen und
noch einmal „Babbo Natale“ geflüstert, um den verbliebenen
Geistern eine Lehrstunde im Auramaxxing zu erteilen.


Und Deutschland? Man sagt, der Geist sei noch heute im Winterwald
zu hören – wie er seufzend versucht, dem eigenen Weihnachtsmann
doch noch ein wenig Magie einzuhauchen.