El tiempo - Viernes 13 (Mirta Rosenberg, en la voz de Julieta Venegas)

Nadie me dijo esta tarde


“que tu inquietud se aquiete con mi descanso


o con mi acción”. Pero dijiste, Ojos, que no hay prisa


ni pausa


y lo que no sale de tu boca no entra


en la eternidad: que el instante tiene un precio,


y el lugar.


Ojos, dirías que me viste a veces


en una mesa de bar, con un dolor de saldo.


Soy residual.


Perpetuamente rehecha


quiero ser, aunque las muertes


se hayan dado en la secuencia equivocada,


en orden diferente, y no sé,


Ojos, esto está para mirar y ver


una aventura metafórica o una


metáfora venturosa


de indisolubilidad,


como el amor natural


entre ciertos metales


o elementos.


Como dama, Ojos, me parece


que es el arte lo invisible


o ese pálido reflejo de color indefinido


que aparece en la bolita


de vidrio facetado


de los aros del alhajero. Visto


de noche, como anoche,


rehecho ahora en esta nueva edición


aumentada y corregida por mis lentes,


sigue sin estar


aunque es ser.


Soy una lupa, Ojos,


que te hace magnífica


y quiere


magnificar el tiempo


para que en este mismo instante afirmes


“hay que trabajar”.  Por tantas cosas,


por buenas razones


y proporciones bellas,


que el tiempo va a arrasar.


O no sé y, Ojos,


mientras dura...


... Nada de cerrojos, salgamos al boulevard


de La Puesta del Sol,


de Los Sueños Destrozados


o algún paseo más moderno,


finisecular, donde las motos japonesas


nos persigan porque tendrían


un tiempo


de alcanzarnos.


Ya doblamos la esquina


y, cruzando, se ve el parque


y se ve que va a durar porque sin viento, Ojos,


esos árboles parecen detenidos.


Dirías “yo sé ver”


y sé que me has visto.


Soy un grano de arena


del reloj de arena donde cada átomo


es tiempo


del intento


que el tiempo va a arrasar.