Crónicas de Nueva York: el bar Stonewall (Pedro Lemebel, en la voz de Carlos Andrés Baquero)

Que si a uno lo invitan a Nueva York con todos los gastos pagados
a participar del evento Stonewall, a veinte años del apaleo
policial protagonizado por las chicas gay que en 1964 se tomaron
un bar en el barrio del Village. Que si a uno le cuentan el
cuento y se siente obligado a persignarse en el lugar del suceso.
Un barcito oscuro, santuario de la causa homosexual donde viene
la sodomía turística a depositar sus ofrendas florales. Porque
ahí, en la vitrina, se exhiben las fotos desteñidas de las
veteranas hipientas que resistieron no sé cuántos días el acoso
de la ley, la agresión policíaca que pretendió desalojarlas sin
éxito. Entonces cómo no derramar una lágrima en esta gruta de
Lourdes Gay, que es como un altar sagrado para los miles de
visitantes que se sacan la visera Calvin Klein y oran
respetuosamente unos segundos cuando desfilan frente al boliche.
Cómo no fingir al menos una pena si eres visita en Nueva York y
te están matando el hambre y pagándote todo estas gringas
militantes tan beatas y comerciantes con su historia política.
Cómo no simular educadamente que sueltas la emoción por esas
caras de las fotos en blanco y negro, que podrían ser de una
película antigua que nunca vimos. Esas fotos de los próceres gays
como sacados de Woodstock, coronados de rosas y cintitas de
colores en la ventana del Bar Stonewall, lo mismo que en toda la
cuadra, lo mismo que en todo el barrio del Village, decorado como
una torta con los atuendos de la moda coliza. Porque cuando te
bajas del metro en Cristopher Strect, te encuentras de sopetón
con una tonelada de músculos y físicoculturistas, en minishort,
peladas y con aritos, las parejas de hombres en patines pasan de
la mano sopladas por tu lado como si no te vieran. Y cómo te van
a ver si uno es tan re fea y arrastra por el mundo su
desnutrición de loca tercermundista. Cómo te van a dar pelota si
uno lleva esta cara chilena asombrada frente a este Olimpo de
homosexuales potentes y bien comidos que te miran con asco, como
diciéndote: Te hacemos el favor de traerte, indiecita, a la
catedral del orgullo gay. Y uno anda tan despistada en estos
escenarios del Gran Mundo, mirando las tiendas llenas de fetiches
sadomasoquistas, de clavos, alfileres de gancho y tornillos y
pinches y, cuanta porquería metálica para torturarse el cutis.
¡Ay qué dolor! Qué susto ver en la esquina ese grupo Leader's con
sus moros, bigotes, cueros, bototos y esa brutalidad fascista que
te recuerdan las pandillas de machos que en Chile uno les hacia
el quite, cruzaba la calle y caminaba tiesa fingiendo mirar a
otro lado. Pero aquí en el Village, en la placita frente al Bar
Stonewall, abunda esa potencia masculina que da pánico, que te
empequeñece como una mosquita latina parada en este barrio del
sexo rubio. En este sector de Manhattan, la zona rosa de Nueva
York donde las cosas valen un ojo de la cara, el epicentro del
tour comercial para los homosexuales con dólares que visitan la
ciudad. Sobre todo en esta fiesta mundial en que la isla de
Manhattan luce embanderada con todos los colores del arco-iris
gay. Que más bien es uno solo, el blanco. Porque tal vez lo gay
es blanco. Basta entrar en el Bar Stonewall, que siempre está de
noche, para darse cuenta que la concurrencia es mayoritariamente
clara, rubia y viril, como en esas cantinas de las películas de
vaqueros. Y si por casualidad hay algún negro y alguna loca
latina, es para que no digan que son antidemocráticos.


Por eso no me quedé mucho rato en el histórico barcito, una
rápida ojeada y uno se da cuenta que no tiene nada que hacer allí
que no pertenece al oro postal de la clásica estética musculada,
que la ciudad de Nueva York tiene otros recovecos donde no
sentirse tan extraño, otros bares más contaminados donde el alma
latina salsea su canción territorial.