Sin señas particulares visibles (Kato Molinari, por Gabriela Clara Pignataro)

Sin señas particulares visibles (Kato Molinari, por Gabriela Clara Pignataro)

2 Minuten

Beschreibung

vor 3 Jahren

Desciendo vertical


y empinada


de genoveses telúricamente avaros.


Como,


sueño,


padezco de caries.


Poco sé de cheques,


giros, órdenes de pago y afines.


Casi nunca uso el teléfono para decir


te quiero, o sí, soy feliz.


Mis noches suelen ser despobladas


y bordeo un nuevo cumpleaños


sonámbula,


febril,


agresiva.


Un despertador redondo


se encarga diariamente de cortarme


la provisión de fantasía.


Vengo.


Voy.


Coqueteo.


Lloro.


Desafino.


Rememoro a Alberto y al Gringo.


Nada doy.


Poco recibo.


Voy.


Vengo.


Vegeto.


Sufro a veces.


Impiadosos y gárrulos créditos


acreditan mi elegancia de empleadita.


Conozco el mar,


la sierra,


la nieve,


el atardecer sombrío.


Mi infancia con sobresaltos


yace abandonada


en una cajita de escarpines.


Mi vida en la ciudad


consiste en una torpe sucesión


de oquedades.


Conozco, sin embargo,


el mar, la sierra,


el atardecer sombrío.


Y hasta donde alcanzan a llegar


los ojos lúbricos de la policía federal,


mi cuerpo carece de


señas particulares.

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