Vienen por nosotros (Selma Asotić, en voces de la autora y Marija Ivanović)

los estudiantes de doctorado occidentales, desde la oficina de
una ONG nos ofrecen veinte dólares por nuestro consentimiento
informado. Están en nuestro país de complejas relaciones étnicas,
para investigar los mecanismos de violencia. Sin ellos, ni
sabríamos que el asesinato era endémico a nuestras manos, que
brota de ellas como la risa estruendosa del pasado. Nick de
Connecticut está aquí para aclarar las cosas. Donde sea que se
inicia una guerra, allí mandan a Nick de Connecticut, doctorando
en estudios de paz, para propagar el sentido común y hacer la
pregunta justa: por qué, en vez de por qué no. Cuanto más hacemos
la guerra, más necesitamos a Nick de Connecticut, un par de
genocidios más y le dan el título. Ah, ¡Nick de Connecticut! Te
ayudaremos, seremos tuyos, solo tuyos, tus informantes locales
particulares, convenientemente anónimos, listos para hablar a tu
señal. Y entonces hablamos, oh Nick de Connecticut, y tú te lo
tomas todo a pecho. Tu indignación es la indignación de todos
aquellos cuyo país jamás haría algo así, jamás. Tu compasión es
espesa, te gotea de la cara, se arrastra por el suelo, se nos
sube por los pies. Nos deja en la piel un rastro caliente y
pegadizo. Cómo limpiarnos tu ni me lo puedo imaginar, cuánto lo
siento. Tú también eres el hijo querido de alguien, tu nombre tan
lindo en Times New Roman, tu mamá con su amiga al teléfono me
alegra mucho que haya podido tener esa experiencia. Oh, ¡Nick de
Connecticut!  La superficie de mármol en tu cocina, el
peinado despreocupado de tu madre, eso es lo que anhelamos. La
tierna inconsciencia del filo del carnicero, que no conoce lo que
mata. Digamos lo que digamos, tú y el dorado trigo de tu pelo
nunca sabrán lo rápido que avanzan las sombras cuando intentas
escapar de ellas. En los agradecimientos mencionas la valentía de
los sobrevivientes cuyas historias testifican la necesidad de la
justicia restaurativa y de la reconciliación transversal en los
espacios subliminales de las zonas de postconflicto. Después de
ti, quedamos un largo rato echados de espaldas, con los ojos
abiertos, tratando de recordar nuestro nombre. Nos corre baba por
el mentón. Porque te imaginamos atado en la silla, tus notas
quemadas, tu cuello en nuestras manos, dulce y querido Nick de
Connecticut.





(Traducción de Marija Ivanović y Alina Mateos Horrisberger)