Ep. 1 - Wachen, Wachen! (Der Alchemistenfall)

Jede Geschichte muss irgendwo beginnen. Manche beginnen in
Tavernen, manche auf Schlachtfeldern oder Schiffen, diese beginnt
in Thalia. Als Kronjuwel der United Realms hat die Stadt an der
Morgensee nach dem Krieg der 5 Kronen ihren Platz, nicht nur Als
Hauptstadt des Königreiches gefestigt, sondern gilt auch als
Gipfel der Zivilisation. Sie ist Heim des sagenumwobenen
silbernen Palastes, der entgegen der Vermutungen der umliegenden
Ländereien weder Silber ist, noch ein Palast. Aber, wie die
Magier des ungesehenen Auges Sagen, keine Illusion hält für
immer, might aswell enjoy it. 


Hier ragen die Türme der Kathedrale der Zehn, weit über die
anderen Schreine und Kirchen und Monumente im Tempelviertel
Curtainfall heraus. Und die mit magischen Legierungen und
Emulsionen geflickten Häuser von Westwall&Porridge glitzern
in der Morgensonne. Jedenfalls die, die noch nicht von
Arkanophagem Efeu verschlungen wurden. Möwen und Seeleute kämpfen
in der Docktown in einem ewigen Schreikrieg, immer auf der Suche
nach den besten Waren, dem nächsten Abenteuer und unbewachten
Fish&Chips. Es riecht nach Zimt und Kardamom und gebratenen
Leckereien aus Kesh und warmem Leder und, sollte man sich zu weit
in den Osten begeben auch nach spärlich gewaschener Kleidung und
Ärger. Während der Adel sich am Südende der Stadt tummelt und die
Parks und Anwesen in Aimsleay bewundert, öffnet sich in den
Blisters eine Tür. Und sie hält ein Messer. 


Eine der bewundernswertesten Entwicklungen, die diese Stadt
innerhalb der letzten 100 Jahre durchmachen durfte war die
Vergewerkschaftung von Verbrechen. Für jede Steinmetzgilde gibt
es eine Zweig der Diebesgilde, die sich auf das Stehlen von
Backsteinen spezialisiert hat, für jede Bäckergilde einen
Mehlschwarzmerkt und für jeden erfolgreich eingesperrten
Verbrecher gibt es die Gilde der schwarzen Jackets getrieben von
der Möglichkeit einer Revision. Der Herrscher der Stadt mag zwar
der König sein, aber ihre Straßen gehören Butcher und seinen Soft
Spoken Bastards, ihr Geld den Thespians, so verwickelt in die
Bürokratie, das ihre Verfolgung nahezu unmöglich scheint und ihr
Hals hat gerade genug Platz zum Atmen unter dem Messer der Cloak
und ihrer Killer. Wie in jeder großen Zivilisation dieser Welt
ist der Grad zwischen Untergang und Erfolg schmal, sehr schmal,
gerade schmal genug, dass ein paar Wachleute darauf balancieren
können. Jede Geschichte muss mit irgendwem beginnen. Die Leute
mit denen diese Geschichte beginnt ahnen nichts von ihrem Glück.
Die wenigsten tun das. 


Aber gut. Lasst mich beginnen: Es ist ein ruhiger Morgen in der
Altstadt. Das Viertel befindet sich gerade in dem Trott, der sich
nach dem Frühstück in die Knochen schleicht und die Stadt für
wenige Stunden fast leerfegt. Die Straßen sind noch nass vom
Regen der letzten Nacht und wasauchimmer gerade in der Unterstadt
verfault mischt sich mit nassem Stein und anfeuernden Braten um
der Stadt ihren typischen vormittäglichen Mief zu geben. Wenige
100 Meter entfernt von der Wache am Hangmans Path beginnt in der
Stonemasons Lane nicht nur Constable Smallhands erste Patrouille,
sondern es markiert auch das erste mal, seit Monaten, dass
Corporal Rockgrip nicht alleine durch seine Nachbarschaft
streift.


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