Sieben Gramm Kümmel

In einer alten Küche in Wien-Favoriten stehen Gewürzdosen wie
kleine Zeugen auf dem Tisch: Paprika, Lorbeer, Majoran, sieben
Gramm Kümmel. István, einst Koch, diktiert Marlene sein
Gulaschrezept, während die Uhr tickt, der Gasherd leise zischt und
aus Mengenangaben plötzlich ein Leben hervortritt. Was bewahrt ein
Rezept, wenn die Erinnerung brüchig wird? Zwischen Zwiebeln,
Fluchtgeschichten und der zärtlichen Genauigkeit alter Handgriffe
ringt István um Namen, Schuld und das, was von der Liebe bleibt.
Marlene schreibt mit und merkt, dass auch ihre eigene Trauer in
dieser Küche einen Platz findet. Ein intimes Kammerspiel über
Fürsorge, Verlust und die Würde des Erinnerns. Nachklang hört hier
auf die leisen Geräusche des Verschwindens: das Kratzen eines
Stifts, das Klirren von Gewürzdosen, eine Stimme, die festhalten
will, bevor etwas endgültig entgleitet.