Leute, diesmal haben wir uns zum kleinsten Weihnachtssingen der
Welt getroffen.
Leute, diesmal haben wir uns zum kleinsten Weihnachtssingen der
Welt getroffen, um uns, Strophe für Strophe, wieder selbst in
Stimmung zu schunkeln. Nach einem Adventswochenende, das wenig
besinnlich war, dafür aber mehr Geschichten geliefert hat, als
der Rutenplaner mit dem Rauschebart und der mit Lametta behängte
Netflix-Algorithmus zusammen. Unsere Stiefel jedenfalls waren
voll bis obenhin. Mit königsblauem Konfekt zum Beispiel,
Geschmacksrichtung Zartbitter. Denn auf Schalke, alle Jahre
wieder, brennt der Baum. Und vielleicht wird dieser Verein,
tasmanisch depressiv, schon vor Knut Konsequenzen ziehen, um
Platz für den nächsten Pressspan-Trainer zu schaffen. Vielleicht
aber kommt auch einfach der Uerdingen Russe und wird im nächsten
Jahr gleich zum Zweitliga-Zar. Warum nicht? Außer einem
Bundesliga-Sieg ist in Gelsenkirchen gerade alles möglich. Beim
Nachbarn in Dortmund hingegen coacht der Trainer weiterhin gegen
die eigene Mannschaft und freut sich über einen Punkt als wäre es
eine ihm gewidmete Pyramide aus Toblerone. Favre, der
Applaus-Akrobat, ist längst der Alptraumtänzer an der
Seitenlinie. Und Dortmund womöglich das neue Vizekusen. Das
Spektakel gibt es derzeit mit Sicherheit in anderen Stadien. In
München, wo Musiala der eigentliche Moukoko ist und Thomas Müller
im Chaos wieder jene Räume findet, die sich zu deuten lohnen. In
Leipzig, wo der Sohn von Patrick Kluivert trifft und ein kleiner
Spanier als Weihnachtsengel auf dem Flügel lauert. Oder in
Gladbach, wo die neue Torfabrik der Champions League steht und
lässige Franzosen gute Geschichten am Fließband produzieren. So
verbleiben wir passender Weise mit festlichen Grüßen, die doch so
klingen wie die derzeit beliebtesten Vornamen im Ruhrgebiet:
Feliz Navidad und Joyeux Noel! Und wünschen euch natürlich viel
Spaß! Mit uns, den drei Säcken, die sich mit der Anson's-Kohle
den nächsten Schlitten kaufen werden.
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