Leute, sieben Tore gegen Lettland, den wahrscheinlich 258. der
Weltrangliste, haben gereicht: wir sind wieder wer! Und vor
allem: wir sind wieder wir. Mannschaft, Fans, Nation. Alle drei
zsmmn! Eine Einheit. Da passt kein Blatt Papier mehr zwischen.
Außer natürlich, es ist das Blatt, auf das Jogi seine Aufstellung
geklebt hat. Jeder Popel ein Innenverteidiger. Wieder
Schmierenkomödie. Aber egal, lassen wir das. Und schauen
stattdessen dumm nach vorne. Denn jetzt, Kopf aus, Fernseher an,
ist EM, Turniermannschaftsabende, flutlichte Momente. Jedes Goal
schon vorher golden. Da stimmt die Vorfreude, da geraten wir vor
Freude ins Schwärmen. Weil wir, keine Frage, erst die Letten
plätten und dann, rallaralla, auch alle anderen. So ist das
jetzt, Ausnahmezustand. Keine Zweifel mehr, nur noch Bock auf den
Bundesadler. Jeder Spielzug, schwarzrotgeil, schon Sex genug.
Weil Wollust nunmal die Lust ist, zu wollen. Und wir wollen
alles. Den Titel, die Tränen, den Sommer unseres Lebens. Also
reißen wir uns gemeinsam die Trikots von den verschwitzten
Leibern und tragen die Dreier- als Hulakette, die Hoffnung von
München nach Wembley. Deutschland ist Europameister, bis Dienstag
zumindest. Dann kommt Frankreich, dann sprechen wir uns wieder.
Bis dahin aber dürft ihr mit uns tanzen und singen und mit den
Füßen träumen. Viel Spaß!
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