Leute, diesmal haben wir blank gezogen. Für euch. Diesmal sind
wir mit Brandfackeln des Übermuts in den Innenraum der Arena
gelaufen. Und haben, ganz ohne doppelten Boden, die Netze
zerschnitten. Den Rasen zertreten, das Geläuf mit gierigen Händen
gepackt, uns die Erde in den Mund geschoben, Stück für Stück, um
dem Triumph nachzuschmecken.
Zähnefletschers Visionen.
So standen wir dort, Grasvisagen und Smarschgesichter, noch mit
Halmen auf der vor Rührung zitternden Unterlippe. Drei
Beischlafmützen mit Platzsturmhauben, drei Bengalo-Bengels im
Pyro-Taumel. Das Deutschland-Sakko längst abgestreift, das
verschwitzte Motto-Shirt in die Kurve geworfen. Dort Mund. Und
dorthin, wo die anderen sitzen. Männer mit Ketten aus Koteletts,
Steakholder, Schnitzeljäger, denen es egal ist, wenn der
vorletzte Spieltag zur Salami verkommt, mit geldwunden Fingern in
unsaubere Stücke geschnitten. Abfuckeln im Wind. Die großen
Fressen als Fratzen des Fußballs.
Und im Hintergrund packt ein junger Norweger ohne Worte seine
längst prall gefüllten Koffer.
Das Schweigen als Nebengeräusch.
Aber egal. Was bleiben wird, von diesem Spieltag, sind die Bilder
der Erleichterung. Was bleiben wird, sind die Tränen der Rührung.
Von Spielern, die tatsächlich wieder nach oben dürfen. Von Fans,
die tatsächlich zurück sind. Königsblauer Karneval, Kölsche
Eurofighter. Da verschwimmt es, im Nebel Euphorie.
Und am Ende der Nacht tragen ein paar potente Vollpfosten eine
Latte über das Berger Feld.
Und am Ende des Tages schauen wir nach Sevilla. Und legen die
spanische Fliege zur Eintracht-Krawatte ins Handgepäck. Weil es
natürlich wieder geil geworden ist. Das ganze Ding, 70 Minuten
Hardcore. Echte Gefühle.
Dafür stehen wir, das wisst ihr längst, mit unseren Namen. Und
wünschen euch deshalb heute besonders viel Spaß mit dieser noch
sackfeuchten Folge!
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