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Die Welt von A bis A Archiv

68 Episoden
36 Minuten
Um zehn Uhr morgens steht Kasim, der Taxifahrer, an der

Rezeption. Ich frage ihn, ob er glücklich sei, und er meint, dass

er nichts anderes in sein Grab mitnehmen wolle als die Liebe

seiner Familie und seiner Freunde. Das sei sein Glück: die

Liebe der anderen.

Wir fahren auf den höchsten Punkt von Jenin, hier standen

die israelischen Panzer, während der Zweiten Intifada. Von hier

ließ sich ungehindert auf die Stadt feuern. Kasims Familie

kommt aus Nores, das heute in Israel liegt. Er sagt, dass er das

Nachbarland nicht hasst, nur „dark sadness“ bei der

Erinnerung an sein Dorf fühle. Ja, „Diebe“, das sind sie, „sie

stehlen, was ihnen nicht gehört“.
37 Minuten
Das Foto macht Angst. Doch sie vergeht bei genauem Betrachten, und man spürt Trauer, ja Mitgefühl. Das Bild zeigt einen Mann, der allein in einer riesigen Baugrube sitzt. Ironischerweise steht nicht weit davon entfernt ein »Cabinet d’aisance«, ein erlesenes Wort für den holzgezimmerten Abort der Arbeiter. Der Einsame heißt Joseph Poelaert. Damals, 1866, ein berühmter Architekt, heute ein berühmter Versager. Die Baugrube ist Schauplatz seiner Tat, seiner Untat.
24 Minuten
Diese Geschichte passierte in Dublin, eine Art Märchenstunde, da sie völlig ohne mein Zutun geschah. Ich saß in einer Show, die sich Power beyond belief nannte, inszeniert von Barry Sinclair, „Irlands größtem Hypnotiseur“. Hypnose hielt ich für Bauernfängerei, da ich Jahre zuvor bei einem „Hypnose-Therapeuten“ gewesen war (um meine seelischen Flurschäden reparieren zu lassen) und den Scharlatan nach Wochen, ungeheilt, wieder verlassen hatte. Und von Barry S., „the biggest of all“, hatte ich noch nie gehört.
31 Minuten
Der Meister bestellt mich in eine Pizzeria ein. Er müsse mich

erst »sondieren«, bevor ich in seine Wohnung darf. Wie

verständlich, jemanden bei sich einzulassen ist ein intimer Akt.

Noch intimer, wenn der Hausherr blind ist, absolut blind.

Evgen Bavcar wurde nach dem Zweiten Weltkrieg in Slowenien

geboren, damals noch Teil von Jugoslawien. (»Bitte erwähnen

Sie mein Alter nicht, Künstler haben kein Alter.«) Sein Gesicht

hat feine Züge, auf der Nase sitzt – »aus ästhetischen

Gründen« – eine dunkle Brille.

Was für ein Leben. Mit 12 verletzt er sich mit einem Zweig das

linke Auge, ein gutes Jahr später spielt er am Zünder einer

Mine. Sie explodiert, das rechte Auge ist tot. Aber nicht total.

Über Monate wird er »langsam Abschied nehmen vom Licht.

Und erwachsen werden.«
21 Minuten
Eine Pekingoper fordert zur Gegenwehr heraus. Um nicht im

frenetischen, zweigestrichenen C der Akteure zu erlöschen.

Noch eins höher und Blut spritzt aus den Trommelfellen

ungeübter Zuhörer. Griechische Rachegötter, so scheint es,

werden als Opernsängerinnen in China wiedergeboren. Ich

ging trotzdem hin, wollte wissen, wie viel europäisch

erzogenen Ohren zumutbar ist.

Der zweite Teil der Vorstellung fiel leichter. Während der

Pause hatte ich Tara kennengelernt, eine Ärztin aus Prag. Ab

sofort teilten wir unser Leid. Wann immer die Hauptdarstellerin

– in quälendem Liebesschmerz befangen – nach vorn an die

Rampe trat, um ihr Elend mittels kreischender Kopfstimme aus

sich herauszuquetschen, hielten wir uns gegenseitig die

Ohrmuscheln zu.
38 Minuten
Aus ganz Indien sind sie gekommen: nach Pahalgam, nahe dem Himalaya, dem Ausgangspunkt der Wallfahrt. Seit einer Woche bin ich hier, um mich mit all den anderen, den so vielen, vorzubereiten: auf die 50 Kilometer hinauf in 4500 Meter Höhe, auf staubige Hitze und eisigen Wind, auf Schnee und Gletscher.

Mich treibt es zu den Sadhus, den »heiligen Männern«, die ihre Familien verließen, ihren Beruf, ihren Besitz. Nackt oder in Fetzen verbringen sie ihr Leben. Auf der Suche nach Erlösung, nach dem Ende aller Wiedergeburt. Der Marsch wird ihnen guttun, sagen sie. Ist er doch ihrem Gott, Lord Shiva, geweiht. Seine Nähe wird ihr Glück vermehren, wird sie geduldig machen. Auch um ihr armseliges Dasein zu ertragen.
27 Minuten
KALDI‘s

     

Ich gehe ins Kaldi's, einem der abgerisseneren Cafés in

Lousiana. Obwohl New Orleans sich im bigottesten, 

stirnackigsten, judenfeindlichsten, homophobischten und

innigst Schwarze verachtenden Bundesstaat Amerikas

befindet, hat sich die Stadt selbst - dank seiner 

internationalen Geschichte - ein gehöriges Mass an Frechheit

und Toleranz bewahrt.
27 Minuten
An jedem Ende des Jahres ziehe ich Bilanz, notiere die

gelungenen Taten und die anderen, die auf den

Holzweg führten. Und die unentschiedenen, die, für die

noch kein Ergebnis vorliegt. Die Freude bringen oder

Tränen. Wunderlicherweise gebe ich nie auf. Das hat

etwas Rührendes.

Zuletzt, ganz unten, am Fuß der jährlichen

Abrechnung, steht: „Désirs“. Das sind meine Vorsätze,

meine Sehnsüchte für die kommenden zwölf Monate.

Von den banalsten Dingen – Teppichboden legen und

Dusche neu streichen lassen – über die eher

anstrengenderen – das Buch beenden und den

vermaledeiten Rücken heilen – bis hin zur Mutter aller

Sehnsüchte: Leichtigkeit.
16 Minuten
Mit einem Sammeltaxi nach Nablus. Eine Stunde lang muss

ich mich um nichts kümmern, brauche nur da zu sein und

zu schauen. Vorne lenkt einer und hinten sitzt einer, der

jetzt durch wuchtige Landschaften fahren darf, nein,

gefahren wird. Auf die Frage nach seinem Beruf antwortete

einst Albert Londres, der Urvater aller französischen

Reporter: „Je suis un voyeur“, ich bin ein Sehender. Das

muss ein Traumberuf sein: die Welt ansehen. So

fassungslos einen der Blick bisweilen zurücklässt. Aber

der Reisende muss nicht in Akten wühlen, nicht die

Stinklaunen seiner Arbeitgeber erdulden, nicht sich dabei

ertappen, wie seine Lebenszeit bei einer Tätigkeit

zuschanden kommt, von der er nie geträumt hat. Er schaut

– und begreift sein Glück.
28 Minuten
Mira lernte ich in der indischen Hauptstadt kennen, wo sie

am Goethe Institut arbeitete. Wie hilfsbereit sie war, wie

schnell im Kopf, wie scheu. Ich war als Reporter

unterwegs, und sie wusste so vieles, von dem ich keine

Ahnung hatte.

Als sie mich Monate später im fernen Europa besuchen

kam, wurde die Nähe intim. Und sie und Mira waren ein

Desaster. Eine erwachsene Frau, erfolgreiche

Literaturdozentin, mehrsprachig, so indisch schön,

verfügte über das erotische Raffinement einer

unglücklichen Nonne, eckig und linkisch, auch furchtsam,

wohl Opfer – wie ich vermutete, und sie irgendwann

bestätigte – einer typischen Tochtererziehung in ihrem

Land: Sex ist eher ruchlos, Männer meist Schweine und

beides zusammen der Nährboden endloser Katastrophen.
25 Minuten
Auf nach Coyoacán, das Viertel hat koloniales Flair und

wenig Hungernde. Ich komme am weltberühmten „casa

azul“ vorbei, in dem Frida Kahlo bis zur ihrem Tod 1954

wohnte. Mit dem überdicken Diego Rivera, den sie als

Frosch mit weißlich-grüner Haut bezeichnete, mit

wabbeligen Hängebrüsten. Der sie liebte und nebenbei

eifrig mit anderen Frauen schlief. Was sie ihm mit

zahlreichen Liebhabern (und Liebhaberinnen)

heimzahlte. Sie heirateten zweimal und kamen nie

voneinander los. „Ich vermisse uns“, soll er gesagt

haben, als Antwort auf ihre Frage, warum er sie nicht

verlassen könne...
30 Minuten
Ich lerne Phra Hans kennen, Schweizer, Mönch, knapp

60, wunderbar hilfsbereit und vom dem

leidenschaftlichen Willen bessessen, die Suche nach

Erlösung und Erleuchtung voranzutreiben. „Noch

hänge ich am Kreuz“, sagt er, und da müsse er

herunter. Denn noch fühle er sich von der Schwere des

Lebens gekreuzigt. Die er loswerden will, endlich. Dann,

so phantasiert er, begänne die Leichtigkeit.
35 Minuten
Nach einer halben Stunde verlasse ich Paris. Nichts

könnte der Stadt gleichgültiger sein. Keine vierzig

Minuten sind vergangen und eine erste Depression

nagt. Jeffrey fällt mir ein. Ich merke, dass mein Hirn

nach Erinnerungen sucht, die mich nähren, wenn es

sein muss, peitschen: Richtung Osten, Richtung Berlin.

Habe ich Glück, dann treffen in meinem Kopf die

richtigen Bilder und Gedanken ein. Mit ihnen könnte ich

es schaffen.
31 Minuten
Kleines Vorwort: „Reisen bildet“, meinte unser aller Übervater Goethe. Nicht unbedingt. Ich kenne Leute, die haben schon mehrmals den Planeten umkreist und kamen dennoch einfältig wie eh zurück. Wer keine Neugier einpackt, der bleibt besser zu Hause. Da fällt mir ein, dass ich die Scheuen ebenfalls getroffen habe, die lieber hierbleiben und nicht fortgehen. Und so manche waren voller Esprit, wissenshungrig, teilnehmend am Lauf der Welt. Man kann folglich überall geistreicher werden, selbst in der stillsten Kammer. Ich mag beides, vollkommen allein sein zwischen vier Wänden und weglaufen in die Welt – hin zu den anderen. Aber ja, ihnen verdanke ich meinen Beruf. Ohne sie hätte ich nichts zu melden
21 Minuten
Die Sehnsucht ist ein vielschneidiges Schwert. Und die Sehnsucht nach Liebe wohl die gefährlichste.

Vor nicht langer Zeit erzählte mir ein Freund, dass er sich verliebt hatte. Auf einem Festival. Nach vier Tagen schworen sie sich gegenseitig Liebe. Dann mussten sie auseinander, jeder zurück in seine Stadt. Mit dem feurigen Versprechen, sich so bald, nein, so schnell wie möglich wiederzusehen.

Zwei Wochen später besuchte er sie, die neue Liebe. Und nach zwei Stunden, so ungefähr, krachte es. Zu verschieden ihr beider Blick auf die Welt, zu diametral ihre Pläne für die Zukunft, zu rechthaberisch sie, zu rechthaberisch er.

Ach, mit welchem Donner war er angereist. Und welch stille Heimfahrt.

Ich umarmte meinen Freund und tröstete ihn mit dem Hinweis, dass derlei Desaster uns allen passieren. Weil wir Menschlein immer derselben Versuchung unterliegen: nicht das zu sehen, was ist, sondern das, was wir sehen wollen.