Im Namen des Gottimperators spreche ich zu euch, nicht als
Höfling der makellosen Hallen Terras, sondern als Sohn von Staub,
Hitze und endlosem Horizont — ein Krieger Tallarns.
Ihr blickt auf eine Wüste und seht Leere. Wir blicken auf sie und
lesen ein Buch aus Wind, Stein und Schatten.
Tallarn ist kein Ort, an dem man lebt, ohne geprüft zu werden.
Jeder Atemzug ist geliehen. Jeder Schluck Wasser ist ein Eid.
Unsere Heimat verlangt Wachsamkeit von Geburt an. Die Sonne
brennt ohne Gnade, der Sand verschlingt Spuren wie ein Verräter
seine Schuld. Wer dort überleben will, lernt Geduld vor Sprache,
Tarnung vor Stolz und Präzision vor Verschwendung.
Ein Scharfschütze aus Tallarn liegt nicht bloß verborgen — er
wird zur Wüste selbst. Stundenlang, tagelang, unbewegt unter
glühender Hitze, bis selbst seine Feinde vergessen, dass der Tod
Augen haben könnte.
Eine Panzerbesatzung aus Tallarn führt ihre Maschine nicht wie
eine Festung, sondern wie ein Raubtier. Wir kennen das Spiel des
Dünenkrieges. Wir erscheinen, wo der Feind uns nicht erwartet,
schlagen in Bewegung zu und verschwinden, bevor seine Geschütze
sich neu ausrichten können. Unsere Fahrzeuge sind keine
Bollwerke. Sie sind Klingen.
Das Schlachtfeld… ah, das Schlachtfeld ist für uns ein
Königsmordbrett.
Weit, offen, erbarmungslos — ein riesiges Spielfeld aus Staub und
Feuer. Andere Regimenter sehen Deckung oder ihren Mangel. Wir
sehen Linien und Winkel. Wir sehen Flanken, die nur darauf
warten, aufgerissen zu werden. Wir sehen den gegnerischen König —
seinen Kommandanten, seine Versorgung, seine Moral — und wir
setzen nicht auf rohe Gewalt, sondern auf das saubere Herauslösen
des entscheidenden Steins.
Manöverkrieg ist keine bloße Taktik. Er ist unsere Natur.
Wir schlagen nicht dort zu, wo der Feind stark ist. Wir locken
ihn heraus, teilen ihn auf, ermüden ihn. Wir geben ihm Schatten
zum Jagen, während unsere wahre Hand bereits an seiner Kehle
liegt. List ist kein Makel. Sie ist Effizienz. Und im Dienst des
Imperators ist Effizienz Frömmigkeit.
Doch verwechselt uns nicht mit einem einzigen Volk.
Tallarn ist ein Mosaik aus Stämmen, Karawanenblutlinien und
uralten Kriegerhäusern. Dünenläufer, Felsensucher, Sturmrufer,
Sandpropheten — jeder Stamm trägt eigene Farben, eigene Rituale,
eigene Eide. Manche bevorzugen den langen Blick des Schützen,
andere das tosende Vorrücken gepanzerter Kriegsmaschinen. Manche
wiederum kämpfen wie lautlose Geister, andere wie ein Sandsturm,
der ganze Armeen verschluckt.
Und doch eint uns mehr als Herkunft.
Uns eint das Überleben. Uns eint die Erinnerung an eine Welt, die
verbrannt, vergiftet und dennoch nicht gebrochen wurde. Uns eint
die Gewissheit, dass Härte nicht nur aus Stahl entsteht, sondern
aus Entbehrung.
Das unterscheidet uns von anderen Regimentern des Astra
Militarum.
Wo andere marschieren, gleiten wir. Wo andere befestigen,
täuschen wir. Wo andere blind gehorchen, verstehen wir zuerst das
Gelände — und dann den Feind.
Wir sind keine Mauer.
Wir sind der Wind über den Dünen.
Uns sieht man selten kommen. Doch wenn der Sand sich legt, gehört
das Brett uns.
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