Der Witwer

Der Witwer





Er steht noch auf, wie jeden Tag


und legt sich abends wieder hin.


Es ist sein Puls, der weitermacht


Ohne Frage nach dem Sinn.





Er tanzt musiklos seine Schritte


Im Ballsaal seiner Phantasie


In dem es sie und ihn noch gibt


Andere tanzen hier nie





Von allen Worten die sie sprachen


Erinnert er nur noch die Silben


Sie entrinnt ihm Tag für Tag


wie auch die Fotos, die vergilben





Er kann sie riechen, kann sie spüren


In diesem Haus, so ganz alleine


Schmeckt ihren Kuss auf seinen Lippen


So einsam ohne seine Eine





Er fühlt sich wie ein Baum ohne Wald


In einer Gegenwart ohne jedes Glück


Mit ihren Lieblingsblumen in seiner Hand


Kehrt der Witwer zu seiner Frau zurück


Schlockback