Sommerzeit, Ferienzeit, Duolingo-Erntezeit. Prinz Henrik, Gemahl
von Königen Margret von Dänemark war eigentlich Franzose, der viel
lieber auf seinem Schloss in Südfrankreich saß. Zeitlebens konnte
er nur schlecht Dänisch. In einem Interview sagte er: Die Dänen
verschlucken die Hälfte der Konsonanten, und sie sprechen so
kehlig, als hätten sie eine heiße Kartoffel im Mund. Dänisch sei
keine Sprache, sondern eine "schwere Halskrankheit“. So gewinnt man
zwar nicht die Herzen seiner Untertanen, aber Gottesgnadentum
lockert die Zunge. Die Schwester von Königin Margret wiederum sitzt
als Ehefrau von Fürst Sayn-Wittgenstein-Berleburg im verregneten
Sauerland fest. Das Leben ist nicht fair. Nur nebenbei: Stimmt es
eigentlich, dass Portugiesisch nur das betrunkene Spanisch ist?
Frage für keinen Freund. Zurück zum Thema: Herrscher machen sich –
historisch gesehen – unnötig mit dem Pöbel gemein, wenn man eine
Sprache teilt. Queen Victoria -Königin, als die britische
Empire-Uhr noch nicht gänzlich abgelaufen war- sprach zu Hause
lieber Deutsch. Auch Katharina die Grobe, quasi die legitime
Amtsvorgängerin von Putin, hätte sich mit Marie Antoinette (erst
Kuchen, dann Schafott) ebenfalls gerne auf Deutsch unterhalten.
Friedrich der Große dagegen, mehr Preußen, märkischer Sand,
deutsche Wiege und „aba weeste selba, wa“ geht nun wirklich nicht,
sprach hingegen deutlich lieber Französisch. Noch geiler: Ludwig
XIV. – halb Sonne, halb König – quatsche mit seinen Homies am
liebsten Latein. Quid coitio?! Aber die Landessprache nicht zu
können, stört ja auch Auswanderer auf Mallorca kaum. Zumindest wenn
man den zahlreichen und sicherlich notwendigen Dokudramen auf den
hinteren Sendeplätzen Glauben schenken mag. Apropos Landessprache
nicht verstehen. Da hat man jahrelang in Schulbüchern Sätze wie
„Hello Kitty, nice to see you. Come and see the pets.“ gebüffelt,
nutzt die karge Reisezeit, um gut vorbereitet auf den Britischen
Inseln zu landen, nur um dann an Sprachbarrieren zu scheitern.
Dabei ist noch immer ist der hintere Zahnschmelz vom kollektiv
geübten „the, the, the“ ramponiert. Und dann das. Cockney ist nicht
Oxford. Und Brummie erst recht nicht. Frag mal einen Scouser nach
dem Weg! Oder einen Scott, wie er die aktuellen Leistungen des
örtlichen Sportanbieters würdigt. Arseways. Na gut. Wir sind
eventuell not the brightest star in the sky. Dies – und vieles mehr
– in der 22. Folge von: Ungefährliches Halbwissen – The Last
Missing Podcast.
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