Kokstaxi wider Willen

Nur eine Lampe steht auf dem Tisch am Ende des Raumes. Ihre Birne
macht die letzten Atemzüge und flackert ihrem Ende entgegen. Vor
mir sitzt im Halbdunkel Klaas Heufer-Umlauf. Mit einer Kreditkarte
teilt er einen Berg Kokain in vier Reihen. Die goldene Amex schabt
und kratzt dabei über den Tisch. „Nur ein Spinnenbeinchen,
Schmitti“…haucht er mit erschöpfter Stimme. Seine Stimmbänder
ermattet wie die Glut der Birne, sein Klang nasal und leer. Blut
tropft auf das weiße Pulver, färbt es rot. Gegen den Widerstand der
zähen Flüssigkeit aus der Nase, zieht der Moderator, das Pulver
irgendwie hoch. Über die Schleimhäute gelangt es ins Gehirn und
Klarheit legt sich sanft über die Selbstzweifel, alle Unsicherheit
wird erstickt. Vakuum für die Gedanken, die Gefühle erfrieren.
Während Klaas schwebt, zieht Schmitti das „Spinnenbein“, dazu die
roten Reste. Auch er verschwindet in der eigenen Unendlichkeit.
Inneres Exil. Wie eine Lupe wirken die Tränen vor meinen Augen. Sie
vergrößern das Elend vor mir. Zwei Freunde, zu Eis erstarrt. Aus
Klaas Nase tropft das Blut. Schmittis Tätowierungen eitrig. Die
Zigarette in seiner Hand glimmt in die Haut seines Zeigefingers. Wo
hatte dieser Zerfall begonnen? Ich wühle in meiner Erinnerung. Mein
Herz stoppt. Es war die Aufnahme der Folge „Kokstaxi wider Willen“
als wir beschlossen hatten, drogenabhängig zu werden, damit wir
unserem langweiligen Leben eine für eine Netflix Dokumentation
spannende Wendung verpassen. Eben jene Wendung, die den Zuschauern
die Pupillen weiten und den Atem stocken lassen. Der Beifall des
geifernden Publikums ist nun gewiss. Potenzierter Voyeurismus.
Stunde Null für den Spannungsbogen. Die Asche für den Phoenix. Du
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